Mon enfant a besoin
de me foutre la paix
comme de laisser son père mourir un jour et ne plus l'attendre
au carrefour de l'été, de calmer sa fierté de le voir débarquer
d'une 403 bâchée au parfum de résines, de mastic et de vin trois étoiles
Mon enfant a besoin de me faire oublier l'impétuosité du flot bleuté
d'un confluent qu'il effleurait du bout des doigts avant de remonter
s'endormir bercé des ronflements d'un parrain malheureux que dans l'urgence le clan n'avait pu affranchir.
Mon enfant a besoin d'expliquer son silence par des mots qui ne lui disent rien,
mais qui sont là, présents, des graines longues à germer
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