PORTSALL GT

 

 

Eau glacée

Frissons de sable

Crissement de draps

Portsall Grand Tourisme

 

DEAL

 

 

Photo : Élisa Barek

Au jour

je laisse les bleus, le gris, la pierre qui vit

J'entrouvre

les yeux la nuit

s'assemble enfin

elle dégouffre

elle dévale

elle entame

elle affame

elle distille son encre

et délivre ses doses

ce soir j'ai fait le deal.

 

MOUCHES

 

Elle vrombissent au fond de moi

en myriades d'ailes

Elles errent dans ma tête

Elles cherchent la sortie

Elles sont folles, elles volent

En escadrilles aveugles

Et le vent qu'elles remuent

M'en a glacé l'esprit

Tes mouches noires

Je les ai bien reçues

Je suis une terre d'asile

C'est depuis toujours

Inscrit dans ma constitution

Et c'est ma république

Venez venez les mouches

Laissez ma bien aimée

J'ai le corps assez large

Et j'ai de quoi manger

FERMETURE

 

 

Sur les quais éclairés

Par les dernières lumières

Les ados sédimentent

Vertes de pepper-menthe

 

Photo : Gilles de Nemo

C'est une soirée qui brûle

Les langues trébuchent

Les âmes tanguent

Et les mouettes haranguent

Les ultimes pêcheurs

De godailles noctambules

Les regards s'auréolent

D'irisations brillantes

Les corps sont volubiles

Les pensées s'éparpillent

Ricochent sur le pavé

Se rattrapent au filet

C'est l'heure de remonter les bretelles au sommeil.

Lâche-nous ! Nous avons encore de la joie à tarir.

...CAR J'ÉCRIS DES CHANSONS.

« Plus tard, tu colleras sur papier tes pensées

Fleurs d'herboriste

ramassées quand il faisait beau temps au paradis perdu. »

Ces mots de Tristan Corbière, mon frangin de spleen, me sautent aux yeux alors que je feuillette, pour me déconcentrer de l'abattement moral que provoque chez moi toute échéance facturée, un bouquin d'érudit sur la vie du Crapaud. Je ne lis pas la poésie, je feuillette, elle m'est utile comme un verre d'eau.

Ces Fleurs d'herboriste, je les entasse depuis des années dans différents cahiers, quand ce n'est pas sur le dos d'une enveloppe, d'un carton de bière ou d'un paquet de clopes. Plutôt que mes pensées, trop broussailleuses pour entrer dans un herbier, je glane de-ci de-là, une expression qui swingue, une image, une vision soudaine, je ramasse, oui. C'est devenu un réflexe, un mouvement naturel, car j'écris des chansons.

Pas comme je respire, non, je ne suis plus la poule pondeuse que je fus. Il a fallu admettre le temps de l'oubli, de la digestion lente. Attendre qu'un jour une suite d'accords réhydrate la Fleur séchée. Pourquoi ce jour ? Parce qu'un rayon de soleil, parce qu'une voix, parce qu'un bon vin, parce qu'une sciatique, que sais-je ? Parce que c'est le jour où, mystérieusement, tout se conjugue.

« Mon amour à moi n'aime pas qu'on l'aime ». Cher Tristan, pardon, mais j'en ai fait un titre. J'avais noté ta saillie sur un relevé de banque et puis un jour, longtemps après, la chanson naquit. L'entre-temps avait fait de moi un piètre amoureux et un mauvais amant. Ce soir-là, je regardais une série américaine en grattant ma guitare. Et elle est venue, comme ça. Elle était finie avant le JT de la nuit. 

LES GRIS DE L'HIVER

LES GRIS DE L’HIVER

Sous les ficelles

Des pluies de décembre

On s’emmêle à repriser le jour

Pas de nouvelles

Des oiseaux de septembre

Ceux qui restent ont le plumage lourd

 

Sous les ficelles

Des papiers d’emballage

On se souhaite une année de courage

Quand s’amoncellent

De douloureux nuages

On se prend à douter des rois mages  

 

Photo : P. Madec - Le Curnic

Passer à travers les gris de l’hiver

Sans rayer les couleurs qu’il nous reste

A travers les gris de l’hiver

Laisser la lumière d’un ciel économe

S’arranger de la pâleur des hommes

La lumière d’un ciel économe

Brûler ce qu’on a fini de rêver

Tout ce qu’on a de sec et cassé

Ce qu’on a fini de rêver

Rentrer nos douleurs en cas de gelée

Qu’elles ne se brisent pas dans nos plaies

Nos douleurs en cas de gelée  

Sous les ficelles

Du rideau de la chambre

Un chat dort les moustaches en attente

Ma main réveille

Tes reins qui se cambrent

Que la chaleur de ton corps me tente…

© PAUL MADEC

SAMARCANDE

SAMARCANDE

Le soir saisit sa part d'ombre sur le monde

Le sable s'allume, la roche se consume

Sous sa gangue brûlante, s'endort Samarcande

Mes yeux ne sont plus que brume

Je n'entends plus les dunes qui fondent, lentes, lentes...

Nègre d'Abyssinie, marchand de Byzance

Repose ton âme, apaise ton errance

Nos fruits sont tendres et mûrs, nos sources t'attendent

Viens t'asseoir auprès de moi

Ravive ma mémoire, si lente, lente

Des berges de l'Indus aux flancs de Grenade

L'orange et l'humus ont parfumé nos rues

La brise pèlerine souffle à Samarcande

Mes yeux ne sont plus que brume

Je n'entends plus les dunes qui fondent, lentes, lentes...

Béni le voyageur qui a su entendre

les paroles d'or, la poudre des légendes

les mots qui se libèrent des pierres qui se fendent

Viens t'étendre auprès de moi

ravive ma mémoire, si lente, lente

Tableau de Franz Roubaud

Le soir saisit sa part d'ombre sur le monde

le sable s'allume, la roche se consume

Sous sa gangue brûlante, s'endort Samarcande

Mes yeux ne sont plus que brume

Je n'entends plus les dunes qui fondent, lentes, lentes...

Les hommes fatigués n'ont pas su défendre...

Des jardins des princes il ne reste que cendres

Ils ont tout oublié pour une apparence

Reste encore auprès de moi

Ravive ma mémoire, si lente, lente

Le vent... Samarcande

L'ambre... Samarcande

Les dunes... Samarcande

Paul Madec©